1
Он не был больше в ярко–красном,
Вино и кровь он слил,
Рука в крови была, когда он
С умершей найден был,
Кого любил — и, ослепленный,
В постели он убил.
И вот он шел меж подсудимых,
Весь в серое одет.
Была легка его походка,
Он не был грустен, нет,
Но не видал я, чтоб глядели
Так пристально на свет.

Sprichst du meine Sprache,
siehst du mein Gesicht?
Liest du meine Träume,

Недавно смотрел передачу в которой был репортаж об этих катакомбах. Один "экспонат" меня поразил и ужаснул.
В Италии, в одной из провинций, умерших жителей не закапывали и не сжигали, а сносили в катакомбы и там, так-сказать, складировали. Трупы сохли и не разлаживались. А теперь там музЭй.